Normalerweise komme ich mir an meinen freien Tagen vor wie eine Prinzessin, die am Vorabend einen Liebestrank geschluckt hat: Kaum aufgestanden, verliebe ich mich ins erstbeste Thema, das da des Weges kommt. Egal, was es ist: Es wird turmhoch, eine Inspiration. Ich muss mich einfach hinsetzen und darüber schreiben.

"Ich schreibe, also bin ich", denke ich jeweils.

Aber dieser Tage? Nichts. Kein Thema, keine Liebe, kaum kreative Unrast.

Ich lebe so dahin und bin ganz zufrieden.

Bin ich noch?