Alle paar Wochen treibt mir das Schicksal eine Frau über den Weg, die mich jedes Mal die Wände hochjagt. Ich erzähle nicht, was ich in meiner Phantasie nach unserem letzten Treffen mit ihr machte. Nur so viel: Marquis de Sade hätte sein Vergnügen daran.

Eine leichte Behinderung hat sie schon vor vielen Jahren zu einer Aussenseiterin in ihrem hinterwäldlerischen Milieu gemacht. Sie ist schlau, aber selber hinterwäldlerisch, boshaft und voller Hass. Sie erwartet mit jeder Faser ihres Körpers, dass man sie stets verarscht, enttäuscht, verstösst. Sie will sich rächen, quälen, demütigen. Man kann ihr keine Freude machen. Man kann sie nicht einmal zufrieden stellen. Alles was sie sagt ist getränkt von einem zerstörerischen Gift. Es macht jede Freundlichkeit zu einem notdürftig kaschierten Verrat. Es erstickt jedes Vertrauen im Keim und durchtränkt jede Zusammenarbeit mit Missgunst.

Ich kann ihr nicht ausweichen, aber meine Wut auf sie übersteigt das Mass des Gewöhnlichen. Sie ist eine einsame, bittere Frau und im Grunde nicht mein Problem. Doch da ist etwas in mir, was sie hassen will. Wo die Quelle dieser ohnmächtigen Wut liegt, will ich lieber gar nicht wissen.